Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais compté du genre à bien se plaindre. Dans l'existence, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une temps où larme de personnes travaillaient à bien empli temps, les années de conscience pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait après la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la famille familiale, dans une petite banale riverain de plagnes. Et pour première fois durant des décennies, le vacarme l’enveloppait, non de façon identique à un plaisir, mais de façon identique à un mur. Les plus jeunes avaient leur tenue. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient quelquefois le dimanche. Mais les journées s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des mémoires qu’on évite en marge convoquer. Il y avait les albums photos, les bibelots chargés d’histoires, les tableaux qu’ils avaient pensés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait en particulier ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un objectif étrange. Elle se trouvait dans une franc vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de nostalgie. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce visée revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une pourquoi compréhension, se formulé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en parler. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transposition inspiré. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire un essai de la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de regret. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à sa goût, mais elle n’était pas du genre à faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule devant son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites extraordinairement clinquants, celui qui promettaient des miracles pour 10€ euros. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien coucher. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro jolie voyance à prendre l'initiative, avec un rabais soigné, rétribué directement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas intentionnalité de s’engager, d'obligation présenter un modèle. Elle souhaitait juste… prédilectionner une voix. Elle hésita très pointe de temps, le téléphone en index. Puis elle appela. Une sonnerie, puis une voix masculine, régulée, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quatre ou cinq messages. Elle parla du visée, du vide, du intuitions qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et à partir du instant ou il prit la opinion, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui formulé que la montre brisée pouvait être le identité de demain suspendu, de ce qui n’avait pas duré exprimé, ou écouté. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental toujours pas intensément traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À pas de moment, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses mots résonnaient étrangement sérieuse. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de découragement, mais de plénitude. Elle raccrocha au frein d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce but n’était plus une intimidation, mais un énoncé. Une proclamation à effectuer la paix. Les jours suivants, elle continua sa pratique. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus fréquemment à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet simple dans un tiroir pour composer ses pensées. Et entre autres, elle se sentit moins coupable de ses coups de déprime. Elle s'aperçut que supplier un peu de pureté, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un accoutumance. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans s'obliger à arroser un formulaire, sans transiger son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce but d’être entendue. Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.